Nadie que no supiera o no recuerde lo que ocurrió en Barcelona hace un año podría, a tenor del homenaje a las víctimas, identificar el origen o la intención de los autores del atentado. La cuidadosa omisión del yihadismo en el guión oficial de los actos podría llevar a cualquier turista desavisado a concluir que a los viandantes de las Ramblas los atropelló un conductor borracho. Tampoco tiene nada de extraño dado que, cuando los cadáveres estaban aún calientes sobre el asfalto, las autoridades catalanas concentraron toda su energía en organizar un escrache a los representantes del Estado. Las proclamas buenistas, tipo «ciutat de pau» –¿hay alguna ciudad capaz de proclamarse partidaria de la guerra en el mundo civilizado?–, han procurado con sumo celo envolver el crimen en un contexto indeterminado que evitase toda mención al terrorismo islámico. Desde la música de John Lennon –«Imagine» es una canción bellísima aunque llena de tonterías, o al revés– al melifluo comunicado, toda la conmemoración respondía a los melindres de un pacifismo vago, como el de esas actividades escolares diseñadas por pedagogos mojigatos. Un pensamiento Alicia sólo roto por la rudeza imprecativa de los independentistas fanáticos –sí, es un pleonasmo–, a los que importan una higa los muertos mientras los dirigentes de la revuelta permanezcan encarcelados. Ni siquiera el orgullo nacionalista por su policía autonómica ha dado para una mención honorable a los agentes que acabaron con los asesinos a balazos. Ése era un recuerdo demasiado antipático, demasiado áspero para un ambiente tan remilgado.